La rose des dieux

Il n’y aura jamais rien à comprendre. L’esclave, le guerrier, le colon, la peau des tambours, les cordes des violons et des coras, le noir, le blanc, le blanc noir, le noir blanc, l’infini de la mer, l’infini du désert. La frontière habitée. Le filtre des peuples passeurs de valeurs, de poèmes, de chants, de sel et d’or, les messagers d’un dieu, les messagers des dieux, le sang des guerres. La couleur du sang toujours pareille sans accent, sans race qui coule de veine à veine ou se répand sur le sable et sur la terre rouge, beige ou brune. Le deuil, l’amour, la haine, la fascination, la répulsion, le doute, de part et d’autre du désert, les regards des deux afriques ne se croisent plus depuis maintenant longtemps. Aujourd’hui peut-être à nouveau chez ceux, rares, qui ne croient pas à la vérité unique mais qui savent que c’est au Sud qu’est la rose des vents qui indique d’autres vérités dispercées à ne jamais rassembler sinon pour soi. Le chemin de la vérité est au Sud, la vérité est au Nord. Qui est le plus sur de lui ? Celui qui a la vérité ou celui qui sait qu’elle n’existe que par le chemin emprunté, à chaque jour un peu plus large ?

La mort n’y est pour rien, puisqu’elle est tout le temps là. (extrait de l'édito J.L. Pivin)